Los retorcijones de estómago se hicieron más fuertes. mi cerebro confundido comenzó a buscar en la historia (remontándome hasta el Paleozoico) algún referente de pesca de tarariras en el río Colorado. Pero no, nada. No logré visualizar ni una sola cueva con pinturas de tarariras. Solo manos y mamuts. Entonces, en un ataque de genialidad, decidí trasladarme hacia el futuro. Avancé doscientos años, caña en mano, para enfrentarme con el calentamiento global y las tarariras del río Colorado. Pero tampoco. No tuve suerte. Cero tarariras en el Colorado..... Entre paños fríos y un pote de gelatina de naranja para hidratarme, alcancé a ver que la TV ya no era más de 90 pulgadas y que la luz que la cubría no era un halo mágico, sino que provenía del sol que entraba por entre los postigones entre cerrados. Pero no todo era desesperanza. Entre atragantamientos e imágenes de juncales, fui despejando mi mente hacia la virtud que existe: La del pescador deportivo, y seguí prestando atención a la instructiva TV, que iba a mostrarme como aprender a pescar, nada más ni nada menos que la misma especie por la que yo, un niño de 7 añitos, había cambiado mi visión de la pesca, a través de un pescadito de madera, antes que llegara el año 1960.

Llegó el Apocalypsis. Parecía que los 6 pisos de arriba de mi departamento se me venían encima uno por uno, con un sarcástico zumbido imitando una cuchara giratoria con medio dentudo clavado en el triple (y con una hélice de chapa galvanizada que nunca supe para que sirve). Ante esa frase las convulsiones volvieron a destrozar mis pocas neuronas despiertas, en un franco intento de suicidio, para no tener que soportar nada que lastimara aún más mis sentimientos arraigados a mis orígenes. Las palabras laceraban mi corazón pescador, y mi memoria infantil recordaba los pescaditos de madera pintada, pero que ahora salían del agua de aquella laguna convertidos en gigantescos monstruos que me clavaban sus triples en los oídos y en los ojos para que no pudiera ver ni oír nada más. Y así fue: Ni vi ni oí más nada, hasta que desperté junto a un médico que, alertado por mi mujer, se acercó hasta mi casa (ni quise preguntarle si pescaba). Abrí los ojos con temor que me comieran las imágenes, pero con una enorme tranquilidad vi que en la pantalla de la televisión estaban dando El Escape del Caburé. Un programa de "fierros" más que de pesca, pero de outdoor al fin, y hasta con imágenes de un tipo que dicen se parece a mi, y que de vez en cuando se lo ve en la pantalla pescando tarariras por alguna laguna perdida de la provincia de Buenos Aires. Justo tarariras, las del DVD.